Bochum-Querenburg / Ruhr-Uni.

Vor einer Stunde hat man sich gerade mal aus dem Bett gequält. Jetzt schnell durch das Parkhaus am Audimax, runter zu den geisteswissenschaftlichen Gebäuden. Kurz um die Ecke gebogen und da fängt es auch schon an. Die erste Schlange die Richtung Parkplatz geht.
Diese ist zwar nicht auf die eigentlichen freien Parkplätze am GC aus, blockiert aber schon einmal den Weg dorthin. Hat man es dann geschafft, an den sehr geschickt auf der Straße stehenden Fahrzeugen vorbei zukommen, ist es auch schon so weit,der wunderbare GC-Parkplatz. Vielleicht hat man heute ja mal Glück und findet schnell eine Lücke. Noch halbwegs gut gelaunt geht es also auf die Suche. Nachdem man sich zwischen teilweise wirklich sehr phantasievoll eingeparkten Wagen einmal über den Platz gequält hat, und schon froh ist, das enge Gewirr unbeschadet überstanden zu haben ,stellt man fest, alles ist voll. Schon etwas schlechter gelaunt, aber immer noch mit guter Hoffnung, begibt man sich auf die zweite Runde. Denn so langsam sind auch die ersten Kurse zu ende, und einige Glückliche begeben sich schon wieder auf den Heimweg. Was wiederum eine neue Chance, zum Abstellen seines Autos bedeuten kann. Wären da nicht noch die 30 anderen Fahrzeuge mit genau derselben Idee. Diese verstopfen inzwischen schon so den Parkplatz, dass man teilweise nicht mehr vor, zurück oder irgendwo anders hinkommt. Also heißt es erstmal fröhliches in der Schlange stehen und abwarten. Tatsächlich tauchen auch schon einige auf, die mit ihrem wagen Richtung Heimat wollen. Leider an der falschen Stelle und so geht es immer noch nicht wirklich voran. Eine Reihe weiter erkennt man durch die parkenden Autos hindurch schon den ersten, der seine Warnblinklichtanlage eingeschaltet hat. Scheint wohl eine kleine Delle am Auto zu haben. Das ist ja nicht unbedingt etwas Neues. Ein anderer findet in der Zwischenzeit heraus, dass sein Vordermann sich so gut platziert hat; dass es für ihn keine Möglichkeit gibt, aus seiner Lücke herauszukommen und steht etwas verdutzt da.
Nach einigen Manövrierversuchen gibt er entnervt auf. Inzwischen ist es schon fünf nach zehn und die Stimmung hat ihren Tiefpunkt erreicht. Nachdem man es endlich geschafft hat, vom, Parkplatz runter zu kommen, bricht man wieder in Kreisverkehr oder Audimax auf. Um dort sein Glück zu versuchen. Was ein fröhlicher Morgen.

…und noch ein kleiner Faux Pax , endeckt auf dem Essener Weihnachtsmarkt oder besser gesagt

„Weihnachsmarkt“.

In diesem Sinne allen nochmal ein „Frohliches Weihnachen“ !!!

Stellt sich noch die Frage, ob das Wort Glühwein auf dem Schild vielleicht auseinander geschrieben ist????

Wir werden alle im Müll ersticken !!!!

Denn jetzt kommen nur noch Terminänderungen statt die Abfallabfuhr.

Ich bin Nichtraucher, nie Raucher gewesen, trinke Bier aus Bierflaschen und war nie ein Freund des ‘drückenden Dunst in Kneipen. Und ich bin eingetragenes Mitglied einer Raucher-Kneipe, trinke Bier inmitten des Dunst-Kreises meiner Raucher-Kumpel. Wie es dazu kam:

Dunst und Rauchen gehören in die Kneipe wie Bier und Aschenbecher auf den Tresen.

Ich betrat die Kneipe als Nichtraucher, wie gewöhnlich Montagsabend nach gewohnt mäßigem Wochenstart, in freudiger Erwartung auf ein kühles Weizenbier im Kreise meiner Raucher-Kumpels.  Ich liebe die Kneipe und ich liebe Bier. Nur den Rauch, den mochte ich bisweilen dort nicht.

Bei schmalen Kerzenschein, umwoben von Rauchschwaden, hintergründiger Folkmusik und kühlem Bier lichtete sich mein bis dato trüber Dunst des Alltags. Den Rauch der Raucher als unverzichtbare Komponente in dieser Wohlfühlpackung erkannte ich jedoch schwer zu würdigen,  geschweige denn gar dem Bier gleichzusetzen. Doch das sollte sich nach diesem Abend in der Kneipe ändern.

In der Kneipe war an diesem Abend alles anders. Kein Rauch. Der Tresen unbesetzt, niemand orderte dort Bier.  Keiner meiner Raucher-Kumpels vernebelte die Luft mit Dunst. Ein Schock.

Mit einem Mal war ich der einsamste Bier-Trinker der Welt. Aufgrund der Raucher-Gesetzte tummelten sich die Raucher trotz Wind und Regen im Biergarten. Mein Weizen-Bier und ich blieben allein zurück.

Der erste Schluck Bier schmeckte köstlich, denn Ohne den Rauch der Raucher lag kein unappetitlicher Nikotinschmand auf der Zunge.  Ohne den Dunst brannten auch nicht die Augen. Ohne Rauch und Dunst in der Kneipe war dieser Ort entweiht, ekelerregend frisch und sauber.

Fluchtartig verließ ich die Kneipe und warf einen reumütigen Blick zurück auf die Raucher im Biergarten, die den Qualm in schönen Wolken  die eisige Luft bliesen. Ich war nun ein Ausgestoßener, ein Abtrünniger des heiligen Qualms.

Zuhaus‘ öffnete mir meine (Ex-)Freundin die Tür und roch an meiner Rauch-freien Kleidung. „Schatz, warst du heute gar nicht in der Kneipe?“, strahlte sie mich an. Das gab mir den Rest. Als der Kneipe wenig später offiziell zur Raucher-Kneipe ernannt wurde, wusste ich, wo ich in Zukunft wieder ein gemütliches Bier trinken konnte.

Glück im Leben: Der Tag beginnt mit Erbrechen. Sechs Uhr in lebendiger Früh, glückliche drei Stunden Schlaf, je beendet durch die allnächtliche Suche nach Glück über der Kloschüssel.  Sieben Tage dieser Woche meines Lebens plagt mich ein heftiger Magen-Darm-Infekt.

Lebenslange Übelkeit ist nur ein Symptom. Mein Tages-Glück ist erst dann im Soll, wenn

mein Schädel dröhnt, die Muskeln schmerzen, die Augen brennen, und der gelbe Belag auf meiner Zunge schmeckt wie tote Katze. Und noch nie im Leben taten mir so die Zähne weh.

Das Leben ist ein Schmerz, der Tod darin ein glücklicher Umstand. Gestern war mein Geburtstag und er hat nicht angerufen. Ein Streit um Geld. Wieder mal. Der wichtigste Mensch in meinem Leben, dem ich unwichtiger bin als sein Vorgarten.

Zum Glück ist es kalt, denn das Zittern erinnert mich daran, dass ich am Leben bin. In der Mikrowelle neben meinem Bett back ich mir tagsüber gerne Schokohörnchen. Aber es steht mir an diesem Tag nicht der Sinn nach diesem kleinen Moment des Glücks.

Das Leben sieht glücklicher aus nach einer Tasse Kaffee? Bloß nicht. Zurück aufs Klo. An diesem Tag erschreckt mich mein eigenes Spiegelbild: Augenringe, blass, sechs-Tage-Bart, eingerissene Lippen und ‘nen dicken Pickel auf der Stirn – selbst das Gesicht des Sensenmanns strahlt mehr Glück aus.

An diesem Tag schwitze ich trotz der Kälte. Kalter Schweiß läuft von der Stirn herab und tropft vom Kinn – Über-Lebens-große Dinosaurier tanzen vor meinem geistigen Auge. Meine Haare kleben klatschnass. Die Haut juckt. Mein Leben fühlt sich an wie eine Schmutzschicht.

Ohne die tägliche Dusche falle ich zurück ins Bett. Lange Zeit, des Tages Stunden ziehen dahin, starre ich gedankenlos an die kahle Zimmerdecke: „Boar, is die Weiß.“ Kein Glück, keine Hoffnung mehr. Dann endlich, beschließe ich unter mein Leben einen Schlussstrich zu ziehen.

Es beginnt der beste Tag meines Lebens.

Ich stehe auf und fühl’ das Glück – Ein mitreißender Strom, fantastische Farben. Voller Tatendrang und großer Erwartungen begegne ich dem Tag. Die Karriere meines Lebens, ich pack’ das Glück beim Schopf und räum’ bei Jauch die Millionen ab.

Tags drauf spende ich sie der Dritten Welt, besiege den Hunger und verfüttert den Rest an die Models in Hollywood. Anschließend vereine ich das Glück dieser Welt, versöhne Papst und Islam und bring’ die Welt an einen Tisch. Ich schütze das Leben und verteile Kondome in Afrika.

Am nächsten Tag retten wir, Krombacher und ich, gemeinsam den Regenwald, bauen Häuser für glückliche Gorillas und schieben den Wal zurück ins blaue Meeres-Glück.

Am letzten Tag schließe ich mit meinem Vater Frieden, vergesse den Streit alter Tage, und gönne uns unser tägliches Glück. Der glückliche Schluss bildet die Hochzeit mit mir Selbst, ich teile mein Lebensglück und spendier allen ein Eis.

Als ich an diesem Tag aufwache geht es mir nicht unbedingt besser als vorher, dafür aber weniger schlecht. Mein Leben blickt mir im Spiegel entgegen. Den Sieben-Tage-Bart rasier ich ab. Ich erkenne das Glück wieder und muss auf einmal lachen.

Alkohol und Flatrate-Party gehen bei der Generation Suff untrennbar einher. Ein Suff, der bestenfalls für kleines Geld und möglichst schnell zum erklärten Ziel der Besinnungslosigkeit führt.

Alkohol und Party zum Schnäppchenpreis, denn das Taschengeld der jungen Generation ist begrenzt. Damit die Wirte trotzdem ihren Anteil davon kriegen, gibt’s gegen einen festen Geldbetrag Alkohol in Vollrauschmengen: Die Flatrate-Party.

Billiges Abstürzen – dieser Trend wird von der Generation Suff gern angenommen. Die Jugend frönt dem hemmungslosen Suff und setzt bei der Party auf Alkohol-Quantität: ½ Liter Bier= 2€; Shots=1€; Eimer Sangria=5€. Das freut den Geldbeutel und schadet dem Hirn.

Das Party-Motto „Ballermann“ kommt gut an bei der Generation Suff. Alkohol en masse zu den Schlagern von DJ Ötzi und Co. Party und Suff bis auch die letzte Hemmung fällt. Den skrupellosen Veranstalter freut’s, mit breitem Grinsen sortiert er die das Geld der Jugend in seine Kasse ein.

Der Suff an diesem Party-Abend kennt keine Grenzen. So mancher kübelt den Alkohol zurück in den Sangria-Eimer und zieht wie in Trance den Alkohol/Kotze-Mix wieder durch Strohhalm. Ein Teufelskreis: Viele Jugendlicher der Generation Suff wachten nach der Party im Krankenhaus auf. Aber wer zahlt das Geld für Krankenwagen und Aufenthalt?

Auf Flatrate-Partys war ich selbst oft zu Gast. Noch vor Mitternacht hatte der allgemeine Suff den Zenit überschritten; auf meinem Tisch tanzte eine halbnackte Fünfzehnjährige mit alkoholhaltigen Getränken in jeder Hand; am Tresen knutschten zwei Kerle um Geld zu sparen für ein Freibier.

Das Erfolgsrezept der Flatrate-Party lässt sich auf drei Nenner beschränken: Viel Alkohol, wenig Geld und eine Generation Suff, Jugendliche und Minderjährige die in ihre Unreife und Maßlosigkeit mit dem unkontrollierten Alkoholrausch nicht nur ihr Taschengeld, sondern auch ihre Gesundheit riskieren.

Kaum eine Branche ist so überlaufen wie die Medien. Ob Zeitung, Fernsehsender oder Pressestelle, überall scheint es ein absolutes Überangebot an Bewerbern zu geben.

Das führt neben langen Wartezeiten für ein Wunschpraktikum unter anderem zu unbezahlten Praktika für die sich das Unternehmen xy dann eine weitere Redakteursstelle sparen kann.

Auch Student Peter P. (Name geändert) hat bereits mehrere Praktika hinter sich, ist „freier Mitarbeiter“ bei einer Zeitung und hat schon einige schlechte Erfahrungen gemacht. „Unbezahlte Praktika sind – glaubt man den Aussagen meines letzten ‘Chefs’ gang und gäbe in dieser Branche“, berichtet Peter.

„Sechs Monate habe ich bei Zeitung Alpha (Name geändert) ein Praktikum gemacht, war an Wochenenden und bis spät in die Nacht tätig, teilweise 14 Stunden pro Tag. Auf meine kritische Aussage in unserem Abschlussgespräch, dass ich allein für Essen und Fahrtkosten knapp 1000 Euro in dem halben Jahr investiert hätte, kam nur ein trockenes „so ist die Branche – wenn jemand nur gegen Bezahlung hier ein Praktikum machen möchte, dann suchen wir uns aus den vielen Bewerbungen den nächstbesten aus, Punkt.“ Das war äußerst ernüchternd“, schildert Peter seine schlechten Erfahrungen.

„Man hatte immer zu funktionieren, wenn ein Anruf kam Sonntags um 21 Uhr, dann musste man eben noch einen Ortstermin in Hintertux machen – Privatleben? Fehlanzeige! Soziale Kontakte? Am besten du löscht deinen Handyspeicher und bringst gleich den Schlafsack in die Redaktion mit“, lamentiert er weiter.

Das er dort am meisten gelernt und am meisten mitgenommen hat, ist ihm bewusst, er bereut das Praktikum auch nicht. „Nur die allgemeine Annahme: ‘Praktikanten sind billige Arbeitskräfte’ stört mich.“ Sogar bei seinem ersten Praktikum bei einem Anzeigenblättchen hatte er Zeilengeld bekommen. „Da wird eine Zeitung mit einer Auflage von 40 000 doch wohl auch dazu in der Lage sein“, schimpft er.

Je größer die Auflagenzahlen sind, desto schwieriger wird es, in eine Zeitung oder ein Unternehmen zu kommen. „Zum Glück habe ich einen großen Bekannten- und Freundeskreis, durch die ich – manchmal über drei Ecken – an die richtigen Leute weitergeleitet wurde. Sonst wäre ich bei einer der größten deutschen Tageszeitungen wohl erst 2015 untergekommen oder hätte bei einem großen Energiekonzern oder dem Zehntgrößten Unternehmen Deutschlands noch nicht einmal einen Fuß auf den Parkplatz setzen dürfen“, gibt er ein bisschen mit seinem Lebenslauf an.

Auf die Frage, was man ändern könnte, hat er jedoch auch keine pauschale Antwort. „Es muss fairer mit Praktikanten umgegangen werden. Es gibt sicherlich Unternehmen – habe ich selbst erlebt – die mehr als fair sind. Aber die schwarzen Schafe nehmen überhand, und sie können es sich leider erlauben, da wir angehende Journalisten Praktika und Erfahrungen brauchen, Kontakte knüpfen müssen, um zu unserem Wunschberuf zu kommen.“

Um allen angehenden freien Mitarbeiten Mut zu machen: Auch Peter Kloeppel hat mal klein angefangen – nach seinem Studium der Agrarwissenschaften und dem Abschluss an der der Hennri-Nannen-Journalistenschule war er für RTL plus in Luxemburg tätig.

Und auch Marcel Reif kam nach abgeschlossenem Studium erst über den Umweg des Politikressorts und einem London-Aufenthalt für das ZDF in den Sportbereich.

Also kein Grund, den Sand in den Kopf zu stecken, oder?